Что оставлю потомкам
я на этой земле?
Только скорбных хлопот
поминальную чашу,
Да последнюю мысль
на остывшем челе,
Что не в силах прочесть
ни чужим и ни нашим.
Я оставлю в столе
ворох страстных стихов.
Их творил не рукой,
а велением сердца.
Но завяли они
под пятой каблуков,
Тех, кто льстиво плодил
неказистую серость.
Вы простите меня,
дорогие мои,
Что дворцов и счетов
не оставлю в наследство.
Завещаю я вам,
только горстку земли
Из далеких краев,
где прошло мое детство.
Вьюнок вцепился в кустик,
кряхтит, ползет наверх.
Он кустик не отпустит
и влезет без потерь.
Ползет и выпускает
голубенький цветок.
Немного отдыхает
и заново цветет.
Цветочки — колокольцы
под ветром не поют.
Бутоном добровольно
прогнозы выдают.
Закроются под солнцем,
назавтра жди дождя.
Зашторивай оконце,
а то зальет вода.
Раскроют в непогоду
свои колокола,
Наладится погода,
уладятся дела.
За сказочную точность
не просят ничего.
Любимые цветочки
из детства моего.
Амулет из подсознанья
временами достаю.
Вспомнив первое признанье,
я его благодарю.
И рождается поэма
на сговорчивом листе.
Вот такая вот дилемма,
вот такой иммунитет.
От коррозии таланта
я храню сей амулет.
В каждой грани бриллианта
твой знакомый силуэт.
© 2024 -
|