Как на солнце играет листва
разноцветьем осенней палитры,
заплывают в сознанье слова,
словно богом рожденные титры.

Так и хочется землю обнять
иль притихнуть в ее изголовье,
постараться природу понять
и ужиться с природным сословьем.

А поймав в отражении росы
позывные счастливого взгляда,
златовласую осень просить
не тянуть с долгожданным обрядом.

Глядит малыш на Медный всадник,
мечтает, голову задрав.
В глазах сквозит суровый нрав,
он крут лицом от мелких ссадин.

Наверно видится мальчишке
аллюр стремительных атак.
Он бьет врагов и так, и так
и тихой гавани не ищет.

А, может быть, мечтает он
о славной роли командира.
И верю я, войдет задира
героем в ратный пантеон.