Не нужно мне моря, не надо мне гор.
Я вырваться рад бы на невский простор.
Но дарит погода нелетные дни,
Свирепствует ветер, тиранят дожди.

И мне не добраться до южных красот,
До Черного моря, до горных высот,
До Питера, что в новогодних огнях
Готовится к встрече еще при делах.

До корки зачитанный южный роман
Заброшен на смятый курортный диван.
И местное зелье уже не пьянит,
И заспанный диктор о чем-то бубнит.

Ночь, курорт, седьмой этаж,
Погоды южной эпатаж.
Мне завывает что-то ветер,
А я боюсь ему ответить.

А ветер лезет мне в окно,
Стегая тюли полотно.
И чем он громче голосит,
Тем больше хочется просить.

Просить о том, чтоб улетал,
Чтоб душу мучить перестал,
Чтоб дал покоя, наконец,
Тому, кто нынче не юнец.

Бакланов шумная семейка
Седлает тихую волну.
Поник закат, ему на смену
Идет прошение ко сну.

Но светят звезды – зазывалы,
Дразня вечерней бахромой.
На море страсти правят балом
И возбуждающий прибой.