Тема задана, а рифмы к слову нет.
Мечет бисером затравленный поэт.
Ляжет в стол застывшая поэма
и всплакнет унылая дилемма.

Будет ждать уставший рифмоплет,
но к закату рифма не придет.
Загуляет рифма по сусекам,
где хранят поэзию успеха.

Я не хочу позировать в исподнем,
расставшись с той, что хвасталась красой.
И не хочу проснуться в преисподней
под мерзкий смех охальницы с косой.

Мне лучше лечь и допьяна напиться
из полной чаши женского тепла.
А что потом со мною приключится
пускай учтет остывшая зола.

Я, умирая, должен быть уверен,
что женский взгляд, который обласкал
не перекроет кованые двери
на мой последний скорбный пьедестал.