Он болен, безнадежно болен
Игрой с названием футбол.
Раз заболев, уже не волен
Сдержать эмоций выплеск он.
Его неведомая сила
Корежит так, что боже ж мой.
Орет он лозунги красиво,
Спустив болельщицкий гормон.
Под звук петард ломает кресла,
Крушит преграды на пути.
И игроку он может треснуть,
И заваруху замутить.
Болезнь фанатская заразна,
Жесток губительный микроб
И кровожаден раз за разом.
Уж полон жертв фанатский гроб.

Неужели я тебя придумал,
Неужели образ твой из смога?
Тормошат меня былые думы,
Я кричу: «Уйдите, ради бога».

Я лечу от прошлого к иному,
Тянут вниз пудовые вериги.
Не могу любить я по-другому,
Не хочу общаться только с ликом.

Я живу несбыточной надеждой,
Мне исход судьбою предначертан.
Только звезды светят, как и прежде,
И закат по-прежнему вечерний.

Письмо мое не рви и не сжигай.
Из вен оно струилось на листок.
Я жизнь свою не стану прожигать,
Не стану метить порохом висок.

Любовь свою в ломбард не понесу,
Там чувствам безутешным грош-цена.
Я страсть готов попробовать на слух,
Ты только не молчи, а дай мне знать.

А впрочем, ты по-прежнему вольна.
Твоих вериг забвения не снять.
Твой образ улыбается во снах,
И чувственность любви мне не унять.