Приснился сон. Стою на Пике жизни.

Смотрю на мир с небесной высоты.

В душе звучат приятные мелизмы.

Я вижу вид исполненной мечты.

Земля живёт без войн и без пожаров.

Ласкает солнце чудные леса.

Летают гуси – лебеди по парам, 

а у речушки девица-краса.

Вокруг покой и нежное звучанье 

природной арфы с лёгким ветерком.

Во мне созрело новое призванье – 

общаться с миром радужным стихом.

Но зазвенел будильник у соседа, 

а за окном машина завелась.

На дивном слоге прервалась беседа.

Приятность сна текучка унесла.

Немая спутница дождя,

дочурка взбалмошного Солнца.

Она является тогда,

когда земля сыра до донца.

Святая вестница богов –

неугомонная Ирида

по ней спускается без слов,

чтоб скрасить местную планиду.

И зачерпнув живой воды,

несет ее строптивой Гере.

А в благодарность за труды

имеет ключ к священной вере.

Ту веру в радугу вложив,

дает надежду на бессмертье.

Тем самым людям услужив

по нескончаемым поверьям.

И мы, вкусив небесных вод,

мечтаем головы задравши.

Ласкаем взглядом небосвод

и забываем о вчерашнем.